Это дом, где умер John Keats. Где зеленый сверчок потерял башмачок, А чернило с пером отравились вином. Наверное, это просто писать стихи, Когда тебе не больше двадцати пяти. И ты надежды полон, как полон молока Кувшин простого бедняка. Наверное, это просто писать стихи, Когда тебе не больше двадцати пяти. Не задрожит, а дрогнет твоя рука, Как разобьется крынка у пастуха. Все кошки в Риме серы и их грехи Трещат по швам от серы и пустоты. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
